Não tem muito o quê escrever em épocas assim – épocas de bem estar. É difícil porque fosse o contrário, não gosta de espalhar as mazelas por aí, deixá-las pra todo lado, expô-las em vitrine com se clamasse piedade, e por isso escreve: pra desabafar. Nada de chamar atenção ou implorar carinho, não... é só pra se livrar do que não consegue dizer a mais ninguém.
Perdeu o ônibus. Passagem comprada, tudo no lugar e ainda assim perdeu o ônibus. Chegaria tarde. Mas tudo bem, o importante é que chegaria. E chegou. E foi toda aquela comoção quando, a quatro paredes, pôde finalmente demonstrar quanta saudade havia sentido... quanto desejo estava contido.
É que felicidade sabe demonstrar bem: estampa na cara; na cara de boba. E gosta que saibam. E se todos sabem, não há mais o que dizer... pelo menos não a qualquer um! O sorriso largo só não conta o que considera serem histórias privadas – narrativas que quer guardar em êxtase só pra si.
E a olha nos olhos e não tem coragem de dizer. Verdade: é tímida. Uma tímida que nem é tanto nos pudores da pele, no rosto livre de tantos retoques, nas filosofias de vida. Não com ela, mas que ainda trava na fala. E pensa assim: ah, menina... eu quero é me perder nos teus apelos, nos teus pêlos, nessa tua grandeza de espírito e nunca mais me encontrar... deixa então eu entender como você pensa e o que te faz flutuar. Ah... menina! Aqui dentro, quando sinto teu nome, quando respiro teu rosto... é tudo tão maior que eu!...
Ah... menina!...
Ela tem medo de errar a qualquer momento... em qualquer coisa. De cometer o erro ancestral de demonstrar toda a felicidade aos outros, menos à quem é de direito. Se policia. Só ainda não sabe bem como fazer porque esse estado de graça contínuo ainda é novo pra ela.
Ela.
A menina.
Ela e a menina.
E quem é ela pra dizer menina uma mulher tão linda?
Ela é só uma menina...
Ela bem que chorou na despedida!
É que não há muito o mais que dizer.
Esses textos enormes... já não há.
Ela bem que chorou na partida...
Até porque “Eu te amo” é frase tão curta, não é mesmo...
E ainda assim é a síntese.
Será que a sorte virá num realejo? 
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